Risqué

J’atterris dans un endroit bizarre. Des immeubles à perte de vue, dilapidés, infestés de graffitis aux couleurs fanées, s’écrasent contre un ciel gris. Une odeur âcre de fumée s’enfouit dans ma gorge. J’observe le terrain vague remplis de détritus en tout genre qui s’étend devant mes yeux. Une épave désossée s’est incrustée là. Le coffre arrière baille généreusement. Les dents des vitres cassées me menacent. Des tags rouges et noirs décorent les portières d’une écriture enroulée et épaisse. Il reste deux pneus crevés. Le cuir noir et poussiéreux d’un des sièges avant est planté quelques mètres plus loin. Premier indice : une Simca 1000. Plus loin, j’aperçois un homme assis, adossé à un énorme bidon rouillé. Il a l’air de s’être assoupi. Je l’examine de loin et m’avance prudemment. C’est un homme âgé, vêtu d’un imper usé qui devait être noir, ses jambes écartées se cachent sous une couverture à carreaux élimée, quelques affaires sont éparpillées autour de lui ; une lampe de poche, un paquet de cigarettes, des canettes de bière, des restes de repas débordent d’un papier gras crasseux. Deuxième indice : des gauloises bleues. Ne pas intervenir, ne pas prendre de risques, je m’éloigne.

 

 

Consigne : Une fiction de 15 lignes qui se termine brutalement, de façon inattendue et brusque dans l’écriture.

Aliette