Le bunker

Sur la grève, le regard dans le vague, l’homme avance d’un pas languissant. Bien que la température hivernale soit fraiche, les rayons de soleil de quinze heures brûlent la couenne de son torse dénudé. Pas de vents homériques, seule une mer scintillante et une odeur d’algues en décomposition qui plane dans l’air. L’homme croise un promeneur qui est certainement surpris par son regard inexpressif et par son visage couleur vert d’eau. L’homme impassible trace son chemin. Au bout de la plage après un quart d'heure de marche, il gravit la falaise ocre et acérée qui écorche ses pieds nus. A seize heure il est arrivé au sommet, il se penche et inspecte la plage de sable qui se déploie devant la mer détendue. Le soleil d'hiver commence à décliner. L’allure de l’homme devient plus dynamique et son visage plus féroce. Près d’un bunker, il s’arrête, il saisit et allume une torche posée dans une niche à l’entrée de celui-ci et pénètre dans les entrailles de la forteresse. Il connait bien le lieu avec ses couloirs obscurs. Sans hésiter, le cœur au sommet de ses palpitations, il s’enfonce dans une pièce où une femme, les vêtements en lambeaux est prostrée.






En 12 lignes, une fiction dont la fin, la chute, nous révèle quelque chose d'inquiétant, ou d'effrayant, ou de terrible...